O que é aquela coisa que faz da pressa a espera e me para quando é o momento de andar?
Que me prende os pés a terra,enraíza minhas idéias,não permite ir e nem pensar?
Como chama aquilo que se sente quando bem na sua frente o desejo faz querer?
E sumindo sutilmente vai-se tudo de repente,se vai ela,fico eu,vai-se ela sem saber.
De onde vem essa gentil dúvida se a certeza tão estúpida me arremete antes de sair?
E quando vai,foi-se o momento,resta apenas o sentimento,resta isso e eu aqui.
Confissão:
Sei o que é,sei o seu nome e sei de onde vem.
Ela não sabe!
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